Порционист · лао-ча

Знаешь, а иногда просто весна... и сердце замирает от радости и грусти, и ты жалеешь о том, что никто не знает, как тебе хорошо и скверно...

Бессмысленно-прекрасное с утерянным авторством от parallelny_mir

*

"Облако-Рай". Это что-то немыслимое, по сравнению с даже Джармуш и Кустурица меркнут, точнее, становятся как-то менее актуальны. Наверное, фильм задел какие-то нервные струнки, отвечающие за смысл и прочие зачемжити (у меня почти все нервные струнки за это отвечают). Я даже почувствовал во рту приятный солоноватый привкус, и не от крови, от слез. Я не рыдал, не ревел, не плакал даже, а просто молча истекал слезами. Хорошо.
Вот ссылка, чтобы скачать: oblako.ray.avi. А могу и я записать - это вполне изящный повод встретиться.

*

( И пара картинок, про масштаб )

1.
Вдруг узнал, что таки еду на концерт. Не хочется, колко и нудно.
Зато снова встречаюсь с mertsana. Мы загадочно проводим время: она завтракает (в 8 вечера, ведь это прекрасно, ну правда же!), а я молча созерцаю сие поучительное зрелище. Удивительно, но кажется обоим это приятно, а может и полезно даже.
Затем деньги имеют меня: устраивают урок прикладной арифметики. Сначала я получаю 4100, потом 1000, потом отдаю 300 (за корочку хлеба, стянутую у великодушной Мерцаны; впрочем, лучше, чем за ничто), далее отдаю 1500 за билеты на концерт, и тут же получаю 1050 назад. В итоге я так запутался, что лишь как фокусник вынимал из всех карманов полтинники и полутысячники, искренне недоумевая об их происхождении.

Концерт. Первый в моей жизни. И последний, наверное. Такой жути, сотканной из сигаретного дыма, запаха дорогих духов и денег, острых каблуков и взглядов, я не видел давно. Думал, что никогда, но навязчивое déjà vu докопалось таки до истока: лагерной дискотеки. О да, шмотки были попроще, а из спиртного только водка да пиво, и мыльница вместо фотоаппарата, но в целом - оно.
..Я честно брожу по мутному залу, озираюсь по сторонам: где, где оно, где хорошие ролеисполнители? А то ведь не верю, не верю ни грамма этим неуклюжим движениям, запальчивым жестам и взгядикам. Разочарование. Думал, что встречу хоть пару настоящих club-girl. Ошибся.
Неясно, зачем все это Нино и ее музыкантам. Все равно ведь играют друг для друга, интимно, почти любовно, и к залу - спиной. Из реплик - только "Спасибо, спасибо, спасибо, спасибо, спасибо, спасибо, спасибо, спасибо!.." и "А это мой крестник!"
Первая мысль: хочу, чтоб играли для меня only, как для karma_amrak в заброшенной церкви.
Вторая: с моим интровертизмом возможно только самому быть в центре.
Третья: как же ошеломительно пошло, грубо петь не для себя, не только для себя.
Между тем из меня выжали кости и косточки, выпили соки и воды. Резонансом по сердцу - или бейся в общем пульсе, или вовсе стой.
У туалетов люди затыкают уши, чтобы услышать телефон.
Разогревает не музыка, а тонны алкоголя. Фу-у..
Все было бы совсем бездарно, если б не akka_knebekaise, преподнесшая урок обращения с толпами и очередями. Мало того, что в две секунды продала лишние билеты (когда я заранее смирился с никчемной тратой), так еще и сквозь кордоны провела изящно и стремительно: только успевай сзади паровозика пристраиваться. В общем, виртуоз; мне даже пришла в голову мысль о супер-человеке: вот так от каждого похватать по сильному качеству, и жить себе припеваючи. Хотя достаточно одного последнего качества.
Через час Нино закончила, устали и мы с parallelny_mir. Уходя, мы заметили, что хвостик очереди так и не попал на концерт: в гардеробе не было мест, и люди ждали, пока кто-нибудь уйдет. Я живо представил себя в хвосте хвоста, в праведном гневе и с билетом в кармане. Без Акки так и было б ведь, точно.

А дальше - шмыг-шмыг по ночной Москве, и к annamart26. Ощущаешь себя почти богом, когда не можешь выбрать: ехать на квартиру в двух станциях метро или в одной от тебя?
Кажется, я уже могу жить в этой истинной коммуналке, и если вспомнить мои прошлые впечатления, выходит, что я могу жить в раю.
Говорим обо всем подряд: такой нужный, правильный треп, после пары часов которого человек уже настолько свой, что ни рассказать, ни написать не получится.

2.
Проснулся. parallelny_mir вскоре исчезает, а мы все обсуждаем, обсуждаем и обсуждаем выставку. Уже ради этого ее стоило придумать. (С ума сойти, а ведь без первой ничего бы не было, совсем ничего. Таро снова право.)
Я ухожу, а из лифта мне навстречу выходят новые гости. Я незнаком с ними, но знаю, что это они.

И тут начинается такой особенный день, один из тех, что не считаются, что украдены в пользу бессмертия. Просто брести по центру Москвы после проведенной вместе ночи - это что-то такое странное, неописуемое; хочется все любить. Но любить, если воистину, а не понарошку, действительно больно. Ведь как тогда расставаться со всеми этими арками-закоулками, так по-детски засвеченными солнцем, как расходиться с этими девочками-мальчиками, просто смотреть на которых - уже удовольствие? Возможно поэтому я так мало кого люблю - больно это, неприятно. А я люблю когда приятно.
В общем бреду я, души не чая, и даже в окурках между камнями брусчатки, и в толстых мордах, сплевывающих из мерседесов, и в экскурсоводе, со знанием дела указывающим туалетный закуток. Если уж любить, то целиком, не частями же, право.
Москва отдается: мне играет джаз-оркестр на Чистых прудах, мимо проносится джип-лимузин с батюшкой-гномом за рулем, а на скамейке сидит ангел. А еще - целый монастырь, а еще - сладкий кусок прошлого, а еще.. Хотя темнеет.
Москва звереет. Сменяет улыбку на ухмылку, ухмылку на оскал. Ощупью, опрометью по закоулочкам, и в подземелье.

Другая квартира. Мамина. Все-таки удивительно я ее стал переваривать: не только не тошнит, но ведь нравится даже. Чудеса, да и только.
Для очередного счастья достаточно душа, грейпфрутового сока Santal и белого хлеба с маслом. Ну и лечь, конечно.
Хотелось написать: "я здесь, я рядом, i'm with you", но интернет закончился. Даже почти не обидно.
Подтягиваются parallelny_mir и 4001. Становится уютно.
Трудно спать с набитой головой. Но нужно.

3.
Утро. Еще нету девяти, ужас. Дымят сигареты воткнутых труб, а лед превращает в холод тепло солнца. Меж тем я еду на дачу. На платформе с таким солидным именем Марк - очередное чудо: блошиный рынок. Настоящий, огромный, так и манит бэушными сокровищами.
Два часа - фи-и-и, я как дитё малое, не могу столько сидеть. Но вот и дома. В нем всегда холоднее улицы: во-первых, тут нет солнца, а во-вторых, лед в помещении выглядит особенно вероломно.
Топим, ходим за водой и вообще развлекаемся бытом. Но печка греется долго (чтобы долго же остывать), и я со вкусом мерзну. Способ согреться - поверить, что пар изо рта не происки мороза, а последствия огнедышности. А как может быть холодно огнедышащему?! То-то и оно.
Катаемся на закатном пароме, смотрим в искры звезд, пьем летние травы. Хорошо.
А потом я нахожу Акунина, и все - я уже там.

4. Еще там. В Москве успеваю заметить измену: все сплошь хари да морды, да шарфы, синий-белый-красный. Одно тронуло, точнее одна: тетенька-милиционер в вагоне метро - благо, условия позволили побыть в интимной близости. Из тех, что могут писать волшебные книги и душервущие песни, а сами - в милиции, дворниках или кочегарах.
Не в Москве. Там заканчивается Правдой, за которой - Заветы Ильича. Остается дотерпеть, доулыбать восхищенных гостей, съесть что-нибудь, написать всю эту хренотень, смыть все, и лечь.

Просто хочу еще раз напомнить, что мне будет действительно очень приятно увидеть вас на этой своей выставке (которая - ясно же - только повод). Лично писать каждому у меня как-то не получилось: не знаю уж, то ли мои глюки, то ли правильно сделал. Поглядим.
Тут все про выставку.

Пока все.